Whenever he runs into me
The stink envelopes me even before.
Embalming his skin with earth
He enters like clay sundered by the wintry wind
With a basket of dung over head.
He infuses the life into the awaiting plants
Combing and caressing the roots.
Greeting with his looks
He teaches words to the sprouting twigs in silence.
Doctoring the infested and the diseased
He…
పూర్తిగా »
వ్యాఖ్యలు
jyothivalaboju on మలిన బాష్ప మౌక్తికమ్ము!
jawaharlal on పక్షుల భాష
jawaharlal on పక్షుల భాష
బొల్లోజు బాబా on జీవన సౌందర్య సౌరభం – ఇస్మాయిల్ పద్యం.
విలాసాగరం రవీందర్ on కవిత్వం రాయడం కన్నా కవిత్వంగా బతకడమే ఇష్టం: ఇక్బాల్ చంద్